De Puta Madre

   -- Oh! preto! Oh! preto!
   -- Não é assim que se diz, meu filho. Êle tem nome.
   -- Sim, avòzinha, eu sei... Mas se ele é preto, porque é que não posso chamar-lhe preto? É mais que preto. É pretalhão.
   -- Não, querido, ele chama-se Vériame, como tu te chamas Carlos!
   Quem defendia assim o negro era uma senhora idosa -- uma vèlhinha já, que enquanto falava ia passando a mão encarquilhada pela cabecita de um belo rapazinho dos seus nove anos, muito rosado e louro, tão louro que os seus caracóis faziam lembrar o trigo maduro a brilhar ao sol do meio-dia.
   -- Êle é muito feio, não é, avó? -- continuou a criança, que sabia bem o encanto da sua carinha linda e a graça do seu corpinho airoso.
   -- Não, meu filho. Embora a Natureza o não tivesse favorecido na figura, possue um dom precioso, a beleza moral -- a verdadeira beleza -- que poderás avaliar por esta história.
   -- Uma história, avòzinha! Prometeste-me uma história mas não contaste... Uma assim como a daquela menina muito bonita, lembras-te?


   -- Não, meu amor, vou contar-te uma história verdadeira, em que não há fadas nem gigantes, mas onde podes ver como é bom e dedicado aquele a quem tu chamas o «preto»: -- Além do teu papá, eu tive outros filhos -- começou a avó --, e entre êles aquele de quem tens ouvido falar, que era, pouco mais ou menos, da tua idade e, como tu, era bonito e louro; mas tinha -- e nisso também com êle te pareces um pouco -- um grande defeito: era orgulhoso e soberbo. Êsse «preto», o Vériame, era já nosso criado, sempre humilde, sempre obediente e muito amigo do seu menino, o meu filho, que não sabia retribuir-lhe essa amizade... Sempre que brincava e o negro se aproximava, dizia-lhe logo: «Arreda daqui! Põe-te a andar... Isto não é para pretos...» -- e êle ia de cabeça baixa, tão triste, tão triste, que se fôsse com tu, que choras por tudo, tinha chorado também! Nunca o designava pelo nome, era sempre o «preto». Mas um dia andava êle à borda de água a brincar, veio uma onda muito grande e levou-o...
Vendo-se em perigo, gritou: «Acudam-me!... Acudam-me!... Vériane! Vériane!». Foi a primeira vez que o tratou pelo nome. Juntou-se muita gente, mas ninguém quís lançar-se ao mar para salvar a criança, que, cansada de lutar com as vagas, perdeu as fôrças e... desapareceu sob as ondas...
   -- Então, avó, estás a chorar? -- acudiu a criança, aflita -- Mas conta, conta o resto...
   -- E quem se lançou ao mar foi êsse «preto» que chamas feio. Quando êste tornou à superfície da água trazia o corpinho do meu filho ainda com vida... Parecia mais lindo, muito branco, muito pálido, como os lírios com que tu brincas...
   A senhora calou-se. Neste momento Carlos reparou no velho Vériame (que tinha ouvido o final da história) e desferiu-lhe um sorriso.
   Carlinhos chegou-se para o negro, ao mesmo tempo que o olhava com os seus grandes olhos azues muito meigos, muito triste, onde se adivinhava o arrependimento das maldades feitas ao pobre Vériame.
   -- Mas, avòzinha, eu não torno mais... o Vériame perdôa porque se está a rir... e tu, avó, ri-te também para mim... -- disse a criança ao mesmo tempo que limpava com os dedinhos a face rugosa da velha senhora, por onde deslisava ainda uma lágrima que brilhou aos últimos raios de sol, que se apagava ao longe, com uma grande rosa côr de fogo a desfolhar-se...

(Revista "África Magazine" - algures nos anos 30)